se pensaba la loca!

Esta es la ciudad.
Gente que viene de todos lados,
Gente que va a ningún lugar.
Transeúntes de lo cotidiano.
Atraviesan calles grises,
Atraviesan parques tristes.
Tristes de soledad.
Es imposible saber lo que piensan.
Anhelo barato,
Pararlos un rato
Y preguntar.
Mirar en sus rostros,
Recuerdos de otros,
Sonreír quizás.
Saliendo del taper,
Turista de asombro.
Ganas al hombro,
Y echarse a andar.